Не спеша, без запарки,
Но и без выходных,
Сучат пряжу три Парки.
Споро тянется нить.
Из кудели поступков,
Моих мыслей и грез
Пальцы цепкие скупо
Щиплют, что удалось.
Все, что есть в малой мере
Все свивается в жгут.
Где чуть-чуть от Сальери,
Где от Моцарта чуть.
И спешит понемногу
Жизни пестрая смесь.
Есть в ней даже от Бога,
И от дьявола есть.
Где с лихвою удачи,
Тут же лиха с лихвой.
Мирно Парки судачат
Над моею судьбой.
Но, вдруг, сдавит аорту,
Бросит в жар, бросит в лед,
То спохватится Морта
И ножнями взмахнет.
***
И окончится чудо.
Будто жил, будто нет.
Будь ты мудрым, как Будда,
Не отыщешь ответ.
Да и нить не отыщешь.
Словно кто распростер
Нитей тысячи тысяч -
Мирозданья ковер.
Нить ростка над тропинкой,
Нить - тропа, где я шел,
Солнца луч в паутинке,
Нить - жужжание пчел...
Над рекой нить заката...
Нить - слезой по щеке...
И у сына зажата
Жизни нить в кулачке.
Нить морщинки усталой,
По стеклу - нить дождя...
Ты меня не узнала?
Это ж я! Это ж я.