Как овечка, я спокойно,
За руку иду с тобой.
Переулки, переходы,
Где прохожие гурьбой…
Продавцы своих талантов –
Продают свои глаза,
Где певцы и музыканты,
И картины – образа.
А картины – как витрины.
И фонарные столбы…
Люди едут в магазины
И гуляют, как и мы
По бульварам, по Арбату,
Где всегда царит весна,
Где поэты-дилетанты
Продают свои глаза.
Пр. А художник на Арбате
Нарисует нас с тобой,
Нарисует нашу радость,
Нарисует нашу боль,
Мы ему подарим время
И морщинки на лице,
А художник тот – мошенник
И пророк в одном лице.
Я хочу остановиться
В белом ватмане листа,
Чтобы юный живописец
Рисовал меня всегда,
Чтобы жизнь начать сначала,
С чистого листа начать.
Что б я в ней не повстречала –
Чтоб тебя там не встречать.
Пр. А художник на Арбате
Нарисует нас с тобой,
Нарисует нашу радость,
Нарисует нашу боль,
Мы ему подарим время
И морщинки на лице,
А художник тот – мошенник
И пророк в одном лице.
2000 г.