Напротив моего окна
Фонарь горит с уходом дня,
а рядом - бликами в стекле –
мигает Лампа на столе,
в огромном доме лишь она
ночами светится одна
и свет её в глубокой тьме
для Фонаря- маяк в окне.
Случалось, слишком много света
она бросала на поэта,
поэт сердился- свет мешал –
он мысль великую терял,
и Лампу, не спросив совета,
к стене отодвигал за это,
и в сумерках под свет луны
рассказывал он Музе сны.
Фонарик видел, как дрожала
там от обиды нить накала,
стекали каплями дождя
скупые слезы Фонаря,
всё чаще он мечтал о том,
как бы проникнуть к Лампе в дом,
(хоть знал, как Лампа холодна
и что надеется он зря.)
Чтоб, как Дюймовочку, в ладони,
держать ее в своем плафоне,
качать при ветре и баюкать
и ревновать…какая мука!
какая сладость так любить,
томиться, радоваться, жить,
дарить любимой горстку солнца,
и видеть смех в глазах- оконцах...
&
Однажды утром на рассвете
поднялся сильный злобный ветер,
Фонарь бросало, словно щепку,
между окном и старой веткой.
Поэт взволнован был, встревожен
(ох, разобьет стекло, похоже),
а Лампа думала всердцах
(эх...Фонарь в беде - вот это страх ).
Она привыкла к обожанью
и молчаливому признанью,
давно поняв, что для поэта
она всего лишь точка света,
а рядом, как нарцисс, прекрасен
живет Фонарь - так прост и ясен.
Фонарь и Лампа, словно дети,
должны жить счастливо на свете..