почерк осени тихо порхает перед окном
на открытке твоей рукою… ведь это мы...
это почерк того столетия, где живем,
так касался ботинок упругий ковер листвы…
станет странным, что солнца полным осенним днем
прорезается тихо дождя невесомый звук...
почерк мысли рисует – с работы идешь пешком,
потому что о многом хотелось подумать вслух…
но когда я хотела arial, Times New Ro…
получались назло иероглифы без имен
и летящая клинопись непостижимых слов
проступала на коже явственней с каждым днем
кровеносных сосудов пересчитай тесьму,
сумму клеточек кожи, мыслей твоих итог…
жизнь богата головоломками по уму,
потому-то хочется быть чуть-чуть дураком…
я не знаю, что в принципе можно еще сказать…
я не знаю. а стоит? я просто уйду в октябрь
обжигать каллиграфией кленов свои глаза
и листать чуть наивный, полный ветров букварь.
я взяла бы пальто в коридоре с того крючка,
где повесил его ты, бережно сняв вчера
и сбежала б… чтобы через миг моего плеча
чуть коснулась с вопросом родная твоя рука…
15.10.08