Битва Иисуса и Дьявола
За ширмой из робкой груди
Что-то в душе накорябала,
Все воскресив позади.
Вот он рожденный из пламени
Споров внутри ямщика
Стих, что напишет на знамени
Каждый, кто бил ездока.
Строки, рождая из желчи,
Лья их в пустые умы,
Не обращает на мелочи
Поэт с бородой без сумы!
Жаль, что тщеславие кончится...
Порок пророчит мороз.
Мне бы валятся и корчится
В стоге увянувших роз...