Что-то проникнет меж створок
В жгучей душе моряка,
Когда его тянет на сорок
Дней от близи кабака.
Когда он сошедший на берег,
Не знает, куда себя деть:
Ведь море - это не Терек,
Не речка, а целая твердь!
Когда сплин окажется в нервах,
Как студень под праздничный свод,
Терзается, словно на реях,
Сбивчивый парусный плод.
Когда не хватает простора
Для тяжкого взгляда на синь,
Он вспомнит ни без укора
На вахту легкое "дзинь".