Между тысячей человек
Что-то никого не ждёт.
Что-то, устремившись вперёд,
Ломает ноги об бег.
Из оттёртых до игл волос
Мысли торчат вперёд.
Прочёсан волос насквозь
Гребнем, ломающим поворот.
Тут выдох сбивает вдох,
Сбивают заснувших с ног.
Что-то плачет в платок,
Его застали врасплох
Спешкой и чувством вины.
Скорость размажет вид,
Не успевшей раскрыться стены,
Для тех, кто не убежит.