Где-то в середине ночи, поднимаю к небу очи.
Рюмка водки. Авва, отче! Мол, мортури салютант...
Как дела? Да так - не очень... Тут любой рассказ не точен.
Ты не помнишь, между прочим, где же я зарыл талант?
Ну, и ладно... Так и надо. Людям не нужны баллады,
Рифмы, ритмы, серенады... Просто не нужны стихи.
Вот повысили б оклады - стало славно бы и ладно,
А поэты так накладны... Да и, в основном - плохи.
Так всегда... Эх, святый боже, крест - тебе, а мне - по роже...
То - распнут, то подытожат. Вот ирония судьбы...
Ну, а мы? Да мы - всё то же... Тихо лезем вон из кожи.
В жизнь вцепились и, похоже - не торопимся в гробы...
И - пусть жить порою плохо, нет пусть воздуха для вдоха,
Пусть паскудная эпоха наши кипятит мозги -
Не за нищенскую плату мы гуляем по канату,
Ищем свет - вот так, ребята! - в пелене своей тоски.
***