Был чистый лист бумаги и перо,
Чернила вязко зрели и пылали,
О, Боже, Боже мой, но как давно,
Поэзией бумаги лист пытали!
Сейчас сей жар выносит монитор,
И не горит, не тлеет от безумья,
Бубнит, как монотонный разговор,
И вырубается в преддверьи полнолунья.
Как скучно, как рутинно, как нелепо,
Стихи печатать , не писать рукой,
Печатаем, вверяя душу слепо,
Судьбе иной, реальности иной.
Чернила мне, бумагу и перо!
Быть может, я тогда создам шедевр,
Но где-то плачет маленький Пьеро,
Болит душа, как обнаженный нерв.
Мальвина, о, Мальвина, будь добра,
Сотри с его лица земную грусть,
Налей в чернильницу крепленого вина.
Поэзия, к тебе еще вернусь...