Потеряли мою сказку на листочках, в уголочках.
Перевязанная лентой, десять росчерков и точка.
На законченной дорожке выстрел через пальцы сосен.
Сквозь колосья терпкой фальши – вековая проседь.
Окунули плед лоскутный правды в грязную канаву.
У тебя есть только вера, на неё купили право.
Поворачивай налево и – в траву лицом горячим.
Оказался – не проснулся по мечтам и снам незрячим.
И очнулся возле двери вместе с щёлкой светотени
По колючим проволочкам, по шнурам взавязку к венам.
Может завтра стать быть может. И сумеет, и разбудит.
Может, завтра легче будет. Будто будет, что-то будет…
14.07. 2004.