О, бедная моя Москва,
Лежащая в грязи базарной,
Еще сверкают купола,
Но дух, увы, царит вокзальный.
Ты для прогулок отдаешь
Себя гостям и иностранцам,
Ты всю себя распродаешь
Тебя не любящим засранцам.
Твои тревожны вечера,
Тебя теперь по рынкам знают.
Здесь все приехали вчера –
И завтра снова уезжают.
Как я могу тебя понять!
Меня, увы, не любят тоже,
И нежность некому отдать,
И душу некому встревожить.