Мороз, туман, и улица в длину
Сжимается, как будто столбик ртутный
В термометре. Я чувствую вину,
Растущую во мне ежеминутно
И беспричинно, трудно разобрать…
И умирает цвет, едва стемнело.
А я смотрю – чему там умирать,
Всего три цвета: чёрный, серый, белый.