Не славы златокудрой ради,
А из девической тоски
Принцессы юные тетради
Ведут, как чувства дневники.
И в них, свои роняя слезы,
Зачем-то пишут вновь и вновь:
«Предательство… Разлука… Розы…
Печаль… Могила… и Любовь»…
И на заплаканных страницах
В стихах, рожденных «от души»,
Быть может, здравый смысл явится,
И он промолвит: «Не пиши!»
Но не послушают совета
И пишут, как на злобу дня…
Недавно юная Джульетта
нашла в томлении меня.
И, улыбаясь очень мило,
Зажав в объятиях тетрадь,
Она торжественно просила
Ее поэзию читать.
Я в жизни не считался хамом
И, лестью украшая стих,
Девицам говорил и дамам
Не все, что думаю о них.
Но тут другое. И сердито
Я повторял, хоть мог молчать:
– Мне Ваша рукопись открыта
Ее не стоит изучать.
Она скучна, она уныла.
Вся суть ее, мне очень жаль, –
«Измена… Розы… и Могила…
Любовь… Разлука… и Печаль»…
Нетрудно девушку обидеть
Игрою неспокойных фраз.
Мне очень больно было видеть
Тоску ее влюбленных глаз.
И я читал в зрачках горящих,
Огонь правдивости кляня:
«Ужели он из настоящих?
О, как он мог узнать меня?»…
Девица унеслась, как птица,
В туман сомнений и забот.
А мне осталось вдохновиться,
Раскрыть исписанный блокнот.
Я в нем, признаться откровенно,
Пишу, кусая губы в кровь:
«Печаль… Разлука… и Измена…
Могила… Розы… и Любовь»…