Жил-был критик. Ведь именно так он себя и называл.
Когда-то он писал стихи…Он казался себе гениальным, по крайней мере, безумно талантливым.
И вот однажды…да-да, в сказках ведь всегда всё бывает неожиданно, однажды он заскучал.
Никто почему-то не торопился писать ему рецензии, все проходили мимо.
Ушла любимая, нахамил начальник, ботинки, купленные по случаю на распродаже, нестерпимо жали.
Люди были несправедливы, да еще и эта слякоть, пробки на дорогах.
И назвал он себя критиком. И выросли у него крылья.
Он гордо летал по Главной, выискивая очередную жертву, и начинал ее методично клевать.
И ощутил он себя Великим, сродни греческому Богу.
А, может, и не греческому, а какому-нибудь другому, ведь Бог знает, что было у него в голове.
Неприятности? В метро нахамили? Начальник косо посмотрел?
- О, где ты, мой стихирский кролик? Получи свою гранату.
Он летал…
И вот, однажды, большой шумной стаей, собрались критики и полетели в дальние страны.
Они летели над бескрайним синим морем…и волны пели им свои бесконечные песни.
И добрались они до далекой, неведомой страны.
Там пели чудесные птицы, хрустальной чистоты родники несли свою прохладу.
Здесь было вечное лето, и не было проблем и огорчений.
И осталась жить стая в прекрасной солнечной долине.
Критики снова ощутили себя людьми и стали писать стихи.
Иногда даже хорошие…)