Вечерний час. Иду неторопливо.
Кленовый лист кружится над рекой.
Лучи заката падают на воду,
Расплёскивая света кутерьму.
Во мне такой откуда непокой?
Как появилась в толк я не возьму
В душе моей такая непогода?
И в небе журавлиный клич тоскливый?
Наедине с благословенной грустью
Иду-бреду, отмеривая шаг.
Мы с ней на "ты" (давно друзья, нам можно)
Неспешно тихий диалог ведём.
- О чём писать, когда болит душа,
Застигнутая мартовским дождём?
- Пиши о том, что в жизни невозможно.
Тогда, быть может, боль тебя отпустит...