Пока тобою пишутся стихи,
Как пёрышком, не сотворишь плохого –
Лишь вертишь головою бестолково
И, оторвав, бросаешь в лопухи.
Так – безголовым – проще и ясней:
Не думаешь, что жизнь тебе приснилась,
А знаешь: кровь – обычные чернила
В твоей звезде с фамилией на дне.
