Бескровный анемон склоняется все ниже,
И дождь в траве шуршит, как серый коростель,
Сначала вдалеке, потом чуть-чуть поближе…
А может, это мышь спешит постлать постель?
Ты чувствуешь – близка вечерняя прохлада,
И утомленный дождь заполоскал до дыр
Сиреневую спесь куста у палисада
Хлестнувшими взахлеб потоками воды.
А в доме полумрак. От каждого предмета
Колеблемая тень стекает по стене.
Десяток книг в шкафу – что ж, почитаю Фета
И Тютчева потом. И постараюсь не
Нарушить этот лад – дождя, сирени, сада,
Весь вечер сохраню, как необычный дар.
И брызжет дождь в окно – ну просто нет с ним сладу,
И шелестит листвой настольный календарь.