В темпе грусти часы не спешат,
Что творится вокруг-всё равно,
Терпкий вкус у обиды- вино,
Нет полёта, и плачет душа.
Ты уже не зовёшь и не ждёшь...
Так хотела любимою быть,
Но опять не смогла отличить,
Где-реальность, где-сказка, где-ложь...
А по струнам расстроенных чувств
Как смычок, пробежалась мечта-
Та, заветная, что никогда...
И прольётся души тихий блюз...
