Стою под резьбою каменного портала,
в солнце, на границе света и тени,
почти спокойный.Думаю с облегченьем:
здесь я останусь. Хрупкая плоть исчезнет
и - никого. Прикоснулся к стене шершавой,
и удивился, что собственное исчезновенье
я так легко принимаю, а ведь не должен.
Что мне в тебе,земля?
Что мне до твоих лугов, на которых земные бестии
паслись до потопа, головы не поднимая?
Что мне до твоих неумолимых рождений?
Поэтому, откуда столь ласковая меланхолия?
Не потому ли, что гнев ни на что не годится?
1976 г.
