Уже на гибких ветках вербы
Расселись белые шмели.
Теплеют вечера. К ущербу
Склонился месяц. Отцвели
Снега и стали цвета соли
В солонке где-нибудь в кафе
Вокзальном. И знаком до боли
Любой прохожий «под шафе».
Из окон вынимают паклю,
И пахнет из лесу сосной…
Но, как Хирон стрелой Геракла,
Душа отравлена весной.
И так же, как кентавр несчастный,
Она бессмертна… Тает снег,
И невозможно безучастным
Быть к этой боли и весне.