Я начну с конца: на полу свернувшись
Умирал не раскаявшись, не простившись
Он лежал, лежал и мечтал проснуться,
Или быть персонажем безумной книжки,
Лишь бы не наяву: батарея, окна,
И на них - решётки, за ними - Темень,
Интерьер из обрывков отчаянья соткан,
На руках наручники с длинной цепью.
За окном, если долго смотреть - увидишь,
Через Тьму проступает обрыв в Несчастье,
За обрывом до горизонта - Кипеш,
И бегут облака, только серые краской.
День назад Он ещё был прозрачен, светел,
Сквозь него проходили в иной мир души,
Он был ангелом, спутником жизни в пепел,
Среди прочих таких же Он был лучший,
И едва не вознесся к Богам на равных,
И чуть-чуть не сумел стать ступенью выше,
Но однажды спустился на Землю плавно,
И почувствовал вдруг, что всё это лишне.
За окном, не смотри через Тьму, это слишком
Сознавать, что Она наступает. Так тихо,
Что душИ неприкаянной шелест слышно,
Проходящей сквозь вечность отчаянья вихрем.
Он почувствовал, как по траве скучает,
Как Ему не хватает чувств и мыслей,
Что угодно, не счастье - так пусть страданье,
Хоть бы что-нибудь, пусть и не сладко, а кисло...
Захотел - получил, и его захлестнуло,
Как ребёнок, родившись - хлебнул боли,
Каждой клеткой, как если пилой по струнам,
Нет дороги назад, но того стоит.
За окном ничего больше нет. Пустыня,
Нет ни верха, ни низа, и то, что между
Лишь осталось названьем, ушло в "Было".
Он последним остался из тех, кто видел.
Нет дороги назад - а вслед за безумцем
Устремились такие как он, так сладко
Из блаженства и неги назад проснуться
В бесконечно контрастный, на грех падкий
Мир, и вот уже, глянь-ка, тысячи падших
Без сомнений привычных и метоспазмов,
И беснует Земля: всюду кровь и сажа,
А Его заковали практически сразу,
За окно, за решётку, и - злой случай!
Он последним смотрел на финала вспышки
Он лежал, лежал и мечтал проснуться,
Или быть персонажем безумной книжки.