Закручен в спирали сиреневый мир.
Завален железом покинутый лес.
От душных вокзалов к порогам квартир.
Тяжёлый засов от воды до небес.
Сказали да сделали меткий укол,
А после бежали стремглав под уклон.
Есть глупая радость, что дождь не прошёл,
Но чувствует тело: идёт циклон…
Сметая постройки фарфоровых рук,
Сметая метлою сухую траву,
Надвинется цвет, прорастающий в звук,
Заставив весь мир задрожать наплаву.
Теряет всю связность бесформенный ком,
Не спрятав себя за глазами икон.
А город под куполом спит своим сном;
Ему наплевать, что идёт циклон.
Заставят в асфальт зарываться и ждать,
Цветком пробивать головой потолок.
А может, ещё есть возможность не знать,
А может, в груди каменеет глоток.
Четвёртая правда по правой руке.
Предсмертных усилий помятый закон.
Чужие тарелки, котята в мешке…
И каждое утро несменный циклон.
Примерно тогда же.