Ежечасно сменяется вахта
над раздетой планетой
распростертых моих
конвертов:
где окажешься завтра? –
Концерты!..
Да разве дело в овациях?! –
Звуки твои, саксофоня,
гнутся –
не оторваться!
В миллионный конверт
мне б улыбнуться,
номер набрать отельный.
«На сцене»,- ответит трубка.
Как объяснить этой дуре жуткой –
я хочу целоваться!
Концертируешь.
От любви столбенею.
Над головой твоей –
белея, кружат конверты:
ты неконвертируем!
После музыки к бару идешь,
бездыханный –
хохоча, отразятся конверты
в стакане.
Тростью хвост выгибаю
неспроста я:
скучаю.
Торгаши в душу, не разуваясь, лезут:
«Голубушка, вам пистолетов,
лезвий?
Или желаете помучиться?»
SOSкучилась!
Какие там слова, мелодии?! –
От строчек собственных меня
воротит.
Когда места нет новой зазубрине,
циферблаты
стекают матово –
возвращаются возлюбленные.
Смешной и умный,
играя, обо мне думай.