Кричит ТВ, летят радиограммы
Мол, перепроизводство, все дела.
И лишь поэты пишут эпиграммы,
Простым углём на чушках чугуна.
Про балерин, торгующих минетом,
Про воблу, про юани, про кайло.
Скрипит углём по миру мысль поэта!
Блюдёт за всем поэтово ебло!
Пока решенья нет у государства,
Пока принять не могут чудо - мер.
Поэт готов без лишнего коварства,
Всем предложить и форму, и размер!
Проблем полно! Страшны, реалистичны
Для всех как приговор звучит дефолт.
Поэт же подмигнёт оптимистично,
И настрочит сонет «Про ржавый болт».
****ец всему – милее сердцу нету!
Есть мысль! А остальное – чепуха!
Ведь перепроизводство для поэта
Лишь тема для душевного стиха.