В себе лелею про запас нерифмача я.
Журчит за стенкой унитаз, весну встречая.
И мысль моя – как та вода – течёт по древу:
Из ниоткуда в никуда, направо слева…
И мне всё кажется: вот-вот – ещё немного –
Я даже в слове «идиот» увижу бога.
Эвтерпа плюнет в потолок, закурит «Приму».
Тотчас заварит котелок, зашает примус,
И сразу станут до звезды почёт и слава,
И засочится из груди шальная лава –
Из тех отверстий, ран и пор, из тех стигматов,
Куда ментальный прокурор колол Пилата.
И я всю боль и весь восторг до капли выжму,
Чтоб зацвела там между строк под осень пижма,
Чтоб хоть какая-то была народу польза…
По всей поверхности стола – от кофе – кольца,
И с сигаретами облом. Совсем некстати.
А солнце тонет за окном бычком в томате,
Закапав кровью монитор, пустой как прежде…
Перестарался прокурор – пришил надежду…
(12:00) 18.02.09.