Столько раз повторяла измученное «тебя»,
Что невольно ложились заплаты.
Трудно жить настоящим в конце февраля.
И когда вместо прошлого – латы.
И смотреть обреченно на чайник вина,
И неслышно шептать: «Хорошо, что одна.
Хорошо, что никто не узнает».
И лелеять любовь, поднимая со дна,
Забывая, что «так не бывает».
Лишь молчать. Лишь не ждать. Лишь блуждать в темноте,
Сделав вид, что спешишь по заботам.
Лишь признаться себе: Вы со мной, но не мне
Вам писать, Вас будить по субботам.
Но, быть может, и к лучшему, что, как писал
Нам из прошлого века Иосиф,
С Вами нам, имярек, не иметь ни начал,
Ни детей. Ни желания бросить
Этот край средь полей, полный певчих ворон,
Где не хочется петь, хоть напейся,
Где пространство теряется от похорон
До вновь-обретения. Смейся
Этим вежливым дням с их способностью лгать
(Для цензуры: смягчать перспективу).
Дорогая стена! Научи меня ждать
Терпеливо.
18.02.09.
