Горстями алой рябины - дороги осени.
И что-то было, и сердце стучит отчаянно.
Наверно, меня опять на обочине бросили.
Наверное, я сама отстала нечаянно...
И важное что-то растворится в зелёном сумраке.
И мимо кто-то пройдёт - в никуда, незамеченный...
...А ночью, словно во сне, качаются улицы...
А время уходит, заново кем-то размечено.
И новых путей не будет, а может - станется...
А может, дорога свернёт к мирам неизведанным.
И только осень - наверное, здесь останется,
Напомнив, как пораженья стали победами.
Закрыты пути назад по дороге сумрака.
И кто-то прощается... Правда? Прощается издали.
И дайте же мне сюда уже этого умника,
Который зачем-то, по-дурости, выдумал лирику!!!