ВОРЧАНЬЕ
Я не боец.
Я стреляный патрон, каких в пыли немало после боя.
Пустой патрон… он издаёт лишь звон,
Усталый звон остывшего патрона.
Я всё забыл.
И вкус пороховой и мягкое движение затвора,
Лишь иногда покажется порой, что я живой
И пуля до упора!
И, кажется - откроются сердца, заговорим родными голосами,
Но холод, холод, тлен,
И без конца дешёвый флирт с латунными юнцами!
Я думаю, что...
пуля есть своя...
у каждого,
Своя мишень,
свой крест, свои насечки…
Нас примет всех,
когда – нибудь земля...
Да хорошо - бы: где - нибудь у речки!