Посвящается Елене Бессоновой, поскольку навеяно её темами.
Он, наверное, лучше меня.
Он стреляет из пистолета.
Защищает девиц до рассвета,
наркомафию страстно кляня.
Сколько прыти в умелых ногах.
Помогает коньяк от погони.
Не страшны ему сны и погоны
казнокрадов на важных плечах.
Он сливается с темью в ночах.
На свету полыхает полдневно.
Речь звучит смертоносная гневно
о забывших устав палачах.
Но, порою под вечер, устав.
Потирая разбитые руки,
он томительно топит разлуки
в кабаке, наплевав на Минздрав.
Космос кромкой стакана искрит.
Зеркала бултыхаются звёздно.
Забывает он хинди, иврит…
Потому что любить слишком поздно!
Потому что на голой земле
нет приюта седому ребёнку.
Прокрутите назад киноплёнку!
Прометей на скале.… На столе
печень опера гложет бухло.
Пачка «Мальборо», блики лепечут.
Он грустит и пиджак его клетчат,
за окном тяжело и светло…
Но не дрогнет упругий зрачок
револьвер не сфальшивит – бельканто!
Киллер рухнет, – о море таланта.
Молча бросит на стол пятачок.
« Со спины не застрелишь – брехня!»
Чуть кивнув на прощанье бармену,
поглядит на зарю, – и на смену…
Он, наверное, лучше меня.