На вербе щебечет дрозд, прячась среди ветвей.
Наряд его, хоть и прост, после зимы слепит
отвыкший от красок глаз яркостью - тем сильней,
чем громче звучит отказ самочки из ракит.
Весна не заставит ждать, так как, назло всему,
прозрачная корка льда плавно теряет вес,
как будто последний жир спящий медведь, чему,
роняя алмазы игл, хвойный смеётся лес.
Прислушайся...
Слышишь звук?
Сладкий древесный сок,
из вечнозелёных рук не извлекая нот,
о чем-то поёт, легко в зимний вторгаясь сон,
где - лунное молоко льётся из вскрытых сот
небесного улья, где - в ласковой белизне,
как в сахарной пудре, день тает, где - как постель
мягка и тепла лазурь, где - одному лишь мне? -
за фронтом весенних бурь виден сезон потерь...