Она была красива как букет
Из ранних роз, что утром распустились.
За право написать ее портрет
Художники между собой бранились.
Она была надменна и горда,
И только усмехалась этим ссорам.
И не прощала вольность никогда,
А дерзкий взгляд наказывала взором.
Я посвятил ей, помню, пару строк,
И о любви прочел свои сонеты.
Иной бы получил такой урок…
И только мне простили смелость эту.
А я видал ее совсем другой:
Усталой, робкой, нежной, беззащитной
И грустный взгляд порой блестел слезой
По-детски очень горькой и обидной.
Лишь я один хранил ее секрет:
Я понимал, что эта недотрога
Сошла к нам из картины прошлых лет.
Поэтому у нас так одинока.