И вот опять дорога дальняя.
Вагон. Плацкарт И я во тьме.
Меня несёт куда-то странная
Любовь, живущая во мне.
И тянет ночь повозку времени,
Не спит прокуренный вагон.
А я застрял ногами в стремени
И в темноте немых окон.
А тридцать первый скорый движется
По проторённому пути
И в голове мне что-то слышится
И мысль летит, летит, летит.
P.S.
И вот Москва - лихая, вздорная,
Давно привычна ко всему,
Кому попало непокорная,
И так знакомая ему.