Сижу. Маюсь дурью, не верю в приметы –
Как всегда. И наощупь узнаю предметы.
Исколола все пальцы иголкой проклятою
И смотрю, как из ран лезут травы помятые.
Оставь соль на моих полях смешанных.
На буйных ветвях появились трещины.
И прямо из них прорастают медленно
Людские лица цвета медного.
Бледные. Тихие. Жала жгучие.
А с тыльной стороны ладони – лучики.
Кусаются. Смеются. Глубже просятся.
Просеются сквозь тело сны. И уносятся…
27.11. 2005.