Я думала раньше, что люди светлы и похожи.
Все чувствуют жизнь: я, и ты, и случайный прохожий.
Ничто выше жизни, любви не бывает – все знают,
Но только в какие-то странные игры играют.
От игр этих в людях как будто бы свет умирает,
И слепнет душа, а быть может, она засыпает,
И около них нет тепла, сквозняки там да ветры,
А я отличать научилась заснувших от светлых.