За окном опускается вечер тишиною несказанных слов. Вечер снова ложиться на плечи, словно войлочный теплый покров. И спешащие хмурые люди, все в делах и в проблемах своих, обо мне очень скоро забудут, дверь в приходую дома закрыв.
Я иду по остывшему лету, по асфальту, что помнит шаги твои, заблудившийся где-то между прядей минувшей пурги.
Я дойду до чьего-нибудь дома, я закрою в прихожую дверь, но поверь, я уже не забуду тополиного пуха метель.
Этот вечер.
Тебя.
06.07.'06
