Видно много уже нагрешила
В жизни этой неласковой я,
Раз поэтом мне быть разрешила
Воля...Бога? Иль дьявола? - чья?
Кто мне рифмы напевы диктует?
Кто играет со мною, маня
В даль таинственную, где рисует
Тени смутные, зов их ловя,
Я пока ухожу лишь в прошлое,
Очищая грядущему путь,
По тропе, много раз исхоженной,
Чтобы снова оттуда вернуть
Все грехи свои, беды, радости,
Всё, с чем нужно мне счёты свести.
Для очищения. И для святости.
Для смиренного Богу "Прости!"
Я пытаюсь свой путь осмыслить,
Бытие своё и людей,
Душу грешную Словом очистить,
Приподнять её к Тем, кто над ней.
Но не хочет душа расставаться
С жизнью грешной, с любовью земной,
И, понять не могу, возвышается
Или рвётся меж светом и тьмой?!
То ликующей, светлой радостью
Наполняется сердце вдруг!
То тяжёлой, пустой усталостью
В мрак земной опускается дух.
И виски словно стянуты обручем,
И со стоном рождается стих,
Но рождается, всё же! С помощью
...Беса? Ангела? Или же их двоих?
Так святые поэты иль грешные?
Упаду я иль поднимусь?
О, мой Боже, слова поспешные
Задержи у истока уст!
Ну какой я поэт, поймите вы!
Я лишь женщина, я лишь мать!
Но лежит недовязанным свитер,
А я снова берусь писать.