И выпадет снег...
Скрипучим бельем отмокают качели...
Какой это век?
Проточным дождем опадают недели.
И будет зима.
Какая, поверьте, минутная радость -
Упасть в рукава,
И долго следить немигающим взглядом,
Как падает стих
На белый квадрат, разлинованный в клетку
Метелей глухих.
И ветер, качающий сонные ветки,
Глухой чернозем
Остывшей проселочной, нотной дороги,
Двойным острием
Нацеленной в сердце смертельной остроги...
Я выйду. И всё!
И пусть окантуется плач берегами,
Пусть ветер несет
Мой плащ, отороченный сном и снегами,
Пусть дверь на весу
Качаясь, скребет под собой половицы -
Я ветер несу,
И верю в заутреню доброй зарницы!