Пишу в тетрадь чужие стихи,
Леплю на стене трафареты.
То - репродукция тоски,
Мое «куда» через чужое «где-то».
Культурными консервами,
Просроченными,
Я заполняю дыры и пробелы,
Чтоб не вопило одиночество
Убийственные децибелы.
Хватаюсь за слова и взгляды,
Обгладываю кость общения.
А, может, не «пока», не надо?
«Пока» - и вот они уже – мучения,
Хотя улыбка светится еще,
Никак, дурная, не сползет,
Но от нее лишь больно, горячо!
И вот уже уродливо скривился рот,
И много-много так любви и боли
По капельке (раздать-то некому!)
Сочатся из меня на волю
Не нужной никому и едкою
От этого водой – кому бы на ладошку?
Никто не слышит, все смеются, скачут
А может быть, они все понарошку?
А я - хоть и взаправду – плачу.