Поры златые… Сухостои дней,
Как будто свечи, поджигает осень,
И где-то в небе – синевы синей –
В пронзительной, бездонной вышине,
Шаманской, ирреальной, как во сне,
За край земли ветра тепло уносят.
Да поздним жаром чуть дымит восток.
А от воды туманная прохлада
Уже струится меж речных проток,
Как будто истекает млечный сок
На этот желтый, как янтарь, песок
От, на закат, стремящегося стада.
И как камланье – шепот, шорох, бред…
Набросил сад, иссушенный до звона,
Цветастый, листвяной, лоскутный плед.
И только тополь, как живой скелет,
Почти что до исподнего раздет –
Не дерево, а белая ворона.
Настоен воздух – падь с вином. Нектар.
Пей всякий пришлый – звали ли, не звали…
Клен, как нагретый тульский самовар,
Где на боку – лишь сколупни нагар –
Багряные листы, уголья, жар –
Поди ка ты – красуются медали.
Осенний вечер будто вплавлен в медь
Неопалимой купиной заката.
Медово, ало полыхает твердь
До горизонта… и до ночи впредь
Лист облетевший продолжает тлеть
Окалиной дублонов и дукатов.