Трава пожухла. Тлен и ржа
Съедают лист и ужас пала
В подкорке… В памяти кружа,
Листы недвижимо лежат
И умирают, где попало.
В них заключен осенний яд,
Им снятся сны на смертном ложе –
Все кажется –летят, летят.
О, как им душу бередят
Воспоминания… О Боже!
Как скорбно скоры на подъем
Прочь отлетающие стаи.
Дом называется жильем
И без хозяина, но в нем
Лишь только призраки витают.
Не потому ли тишина
Сопровождает это бегство,
Что даже не своя вина
Есть покаяние – она
Как очистительное средство.
Так пусто – ни людей, ни птиц –
Ноябрь, на сколько глаз хватает…
Как будто повалившись ниц
Средь недописанных страниц
Быльем былое порастает.