Кто скажет, что нам на роду
Начертано…Молчат скрижали –
Какие времена грядут
Туда, на роковой редут,
Не старят где года, но жалят
И чуть ли не на вылет бьют.
Жизнь на изломе. Потому
Все было – нечему дивиться.
Скрипят сухие половицы,
Поют в отеческом дому
Не про тюрьму, так про суму;
В руках – поди, скажи кому –
Ни журавля и ни синицы.
Все было, было… И быльем
Былые были порастают,
А годы вешним снегом тают
И между датами – в проем –
Как в прорву, жизни улетают.
Что возраст? Может быть, года
Лишь временнОе поле брани,
Где старость только плоть таранит,
Не принося душе вреда,
И память, уносясь туда,
Как из обжитого гнезда,
Не сохраняет очертаний.
Где, может статься, умереть
Не то же ли, что вновь родиться?
Крыла расправившею птицей
Мы покидаем тела клеть,
Чтоб… Будто мыслию лететь
И присно, и навеки впредь,
Аки бессмертья причаститься.
Там, недоступные для глаз,
По эту сторону смотрящих
На ту… мы, может быть, обрящем
……………………………………..
О, Боже! Как велик соблазн.