Среда. Начало февраля. Зябко. Стоим с подругой на Проспекте Мира, который мирно совсем не выглядит. В руках большой пакет с очень ценной посылкой. Ценной и бьющейся (как оказалось впоследствии – просто пару белых полотенец). Посылка от нашего преподавателя какому-то директору какого-то фонда. Его мы, собственно, и ищем. После нескольких опасных попыток перебежать шоссе, запруженное автомобилями, находим, наконец, этот фонд, расположенный в здании Мусульманского мира за дверью «Общество муфтиев России». (Куда только не забрасывает нас жизнь…) Посылка передана, хоть парень в приемной и не сразу понял, чего от него хотят две девчонки с пакетом, о содержимом которого они ничего не знают.
Еще свежи воспоминания о недавно прослушанной лекции «Как прекрасно живется врачам в Саудовской Аравии», а мы уже идем испытывать наши закаленные русские нервы в ближайший суши-бар. Расслабляющая музыка, столик у окна и аппетитный мисо-суп, своим ароматом проникающий в самые глубины души. Казалось бы, чего еще желать?
Но по странным русским законам выключается свет. Нет, никто не падает на пол с криком: «Террористы!». Посетители продолжают неспешно есть. Кто-то засыпает за соседним столиком, кто-то, надев огромные наушники, погрузился в дебри своего Я и изолировался от происходящего.
Официанты понесли зажженные свечи в зал для курящих (интересное наблюдение: курящим в ресторанах достаются лучшие места. Странная у нас пропаганда НЕ-курения). На просьбу принести еще мохито, официантка ответила просто: «Я вас не обслужу». Ни извинений, ни-че-го.
Темнеет. Тарелки перед глазами начинают терять свои четкие очертания. Света всё нет. Мы уже окончательно поняли, что ждать чуда бесполезно. Чек выписывают на руках, считая на старом калькуляторе. Всё по тем же необъяснимым русским законам он ломается. В ход пошли мобильные телефоны.
Расплачиваемся мелочью, не оставив чаевых, и сбегаем оттуда.
Кризис…
Привет из России…