Что ты смотришь с укором?
Я не стану скрывать,
Что тебе очень скоро
Будет нечего жрать.
Что мяучешь уныло -
Хоть святых выноси?
Отойди-ка, мой милый,
И жратвы не проси.
С каждым разом все гаже
На душе у меня...
Дай-ка, что ли, поглажу,
Бедолага моя!