НАТЮРМОРТ
Где-то от истины на волоске,
На волоске колонковой кисти.
И. Семенова.
Кто эту нежность, эту боль
Посмел соединить в букете,
Чьи руки рвали стебли эти?
Зачем – с диезов на бемоль...
Как(?) можно прах любовей, воль
Замкнуть и заточить в багете?!
А росный трепет лепестка –
Игра луча в туманной тени
Тычинок, пестиков, коленей,
Призывный аромат цветка,
Беспечный маскарад мгновений…
Зачем же, как ножом по вене,
Его сорвавшая рука?!
В небрежно сомкнутой горсти
Он умирает постепенно.
Букет – охапка, ворох сена –
Еще пытается цвести,
Но(!) - не спастись, и не спасти,
И…лепестками пол усеян.
И остается на стене
Картинка в золотом багете –
Красивый неживой букетик
На равнодушном полотне…
…А в памяти, в груди, во сне
Зари жеманней и красней
Цветущие бутоны эти.