...Чем пахнут гостиницы?
Чемоданами? Швейцарами? Ключами от номеров на тяжёлых деревянных брелоках? Вещами, отданными на утюжку? Открытыми балконами? Казенными тапочками? Микроскопическими кусочками мыла? Водой в графинах, которую никто никогда не пьёт? Полотенцами с фирменной пометкой?..
Хотите правду?!
Гостиницы, как ни одно другое место в этом мире – пахнут любовью…
Настоящей любовью…
Этот запах застревает внутри, его ничем не заглушить, не перебить, не «занюхать» любовью в «домашних» условиях – потому что там нет груза условностей, обязательств, нет правил «боя» и нет лжи… Это запах, который убивает сразу и навсегда.
Сразу… и навсегда…
Запах порока…
Теперь я поняла, чем пахла наша с тобой любовь – она пахла сплошь – пороком… Внутри, снаружи, от кончиков пальцев до самых стоп, которые ты так любил целовать… даже расстояние между нами в промежутках между встречами напрочь им пропиталось… Порочные стихи, порочные разговоры, порочные шифровки, порочные фото, брошенные в почту… порочные ссоры, порочные взгляды, которые вызывали улыбку у сонной вахтёрши в той самой нашей гостинице, когда ты опускал свою ладонь мне на поясницу, а я умирала от разрядов твоих чувств в этой ночной тишине спящих холлов в момент регистрации нас в номере на четвёртом этаже…
Что таится там, за закрытыми дверями с пометкой «не беспокоить»?... Я думаю, что многое может стереться из памяти: имя научного руководителя, первая любовь, вкус первой выпитой рюмки водки, горечь первой разлуки; даже боль, испытанная во время родов, - но эти танцы без правил за закрытыми дверями гостиничных номеров не забудутся никогда…
…танцы на стёклах…
…ты так не смогла бы…
…я бы не исправил…
Что есть время?
Иногда время меняет свой привычный ход и я могу вернуть нас в то самое место, где были минуты самой честной настоящей жизни… Кем мы были в те минуты? Разве обычными людьми?.. Обычные люди могут прожить сутки без воды, солнечного света, став единым целым так сумасшедше… дико и преданно…
Поцелуй мою жизнь
И агонию.
Стань сиамским мне
Близнецом, стань мною.
Любовь – помутнение, паранойя.
Любовь – это вальс у края,
Бросок на щель пулемётного дзота.
Любить – словно чувствовать, что умираешь
В струе остывающего азота.
Ты всё знаешь сама…
…да, знаю.
Теперь я знаю даже чуть больше, чем знаешь ты… Я бы пошла на расстрел, не задумываясь, и пусть сквозь меня-решето меня читали бы чьи-то глаза… смотрели бы чьи-то мысли… Это стоит того…
Виноградная лоза в твоих руках?.. Быть может… Нож, который знает, где надо срезать, чтобы было острее?.. Вполне! Какая-то нереальная трансформация человеческих существ до предела без возможности измениться обратно.
/sms/ты правда приедешь?/
/sms /да. взял билет. в четверг я буду у тебя./ - и всё… приговор подписан…
Собственноручно, взаимно… Приговор – испытать настоящую любовь, с отсрочкой в недельный срок… Сладчайшая кара, которую мы будем нести в своей памяти долго-долго-долго… Дни ожидания, как жутчайшая ломка, переболеть которой – почти нереально… Этой ломкой можно только – выжить…
Это была запредельная чувственность…
Когда мы с тобой гуляли по моему жаркому городу – стопы ощущали каждую песчинку, которая попала сквозь мои нереально красивые чёрные сандалии. Вот сейчас я бы взяла себе на память хоть одну ту нашу песчинку, хоть какой-то кусок той реальности, которая стоит больше всех моих прожитых двадцати семи лет… Воздух моей реки имеет свойство меняться, ты не поверишь: когда я обрисовывала контуры твоей тату, а ты мне говорил о том, что гениальная я должна родить ребёнка только от гения, / если бы ты знал, что говорил ты тогда…/ воздух плавился… Где-то там как всегда летали жадные чайки, где-то мимо нас проходили люди в поисках причала номер 11, а воздух превращался в комок твоих и моих мыслей и убивал весь остальной мир… Помнишь? Его просто не было… Были – ты и я, поднимающиеся по этажам наших чувств… Были твои пальцы и мои губы, захватывающие синий виноград… Были твои хмельные глаза, были мои требовательные руки… Были часы, которые мы украли у реальной жизни…
…петляем, петляем, а тропинка, так или иначе, в омут.
занавесь зеркала заранее – будет некому.
перед тем, как уйти, не забудь постоять босиком на
добела раскалённом сердце остывшего человека.
Если бы знать – где берут начало такие мосты – я бы построила всё это заново… Зыбкое нечто, которое нас соединило для того, чтобы я узнала тебя, так, как узнают грозу… ещё до её появления, по запаху, витающему в воздухе, по низкому полёту птиц… Подумать только – твоё сердце билось в моих руках… В моих! Твоё! И я не верила, что ТАК можно чувствовать… так можно убивать взглядом… дыханием… не дотрагиваясь друг до друга… Виртуозность твоих чувств и моей податливости вряд ли по силам кому-то повторить… Я иногда просто думаю, что острее тебя никто не приручал меня… Правда…
Живу по команде - "Вольно!". Не нужно со мной молчать
Так пристально, многозначно – со лба вытирая пот.
Мне больно, но я искала достойного палача,
Такого, с которым сладко подняться на эшафот.
«…ты же хотела меня увидеть, правда?» - ты не понимаешь, да, я не просто хотела… знаешь, это как-то просто, реально и почти по-человечески – увидеть тебя. Я не ждала, не загадывала этого, потому что - это почти сказка – узнать, - кто я, когда я – твоя; кто ты, когда ты – мой; но ещё нереальнее узнать – кто мы… Мы – вместе… Мы, читающие друг другу наперебой, мы в дикости танцев взаимной агонии, когда границы бытия стираются до состояния – инстинкты, инстинкты, инстинкты…
Мы – под взаимным прицелом смертельных чувств…
Чувств, пахнущих лавандой, сигаретами, смятой постелью, твоими строками и моим бесконечным счастьем – быть в них… твоей бесконечной тоской – читать их мне…
Чувствами, которые мы сдали тогда, рано утром…
Просто – закрыли номер и сдали ключи…
А там – как и прежде есть….
Есть…есть…есть…
* также в эссе использованы стихи автора - Андрея Колесова