Душа чувствительна к посту
И не охоча до застолий.
В груди и - всё равно - на воле
Былинкой малой в чистом поле
Растёт,
как ангелы растут...
Их невесомые крыла
Мы ощущаем от рожденья
Там, где душа гнездо свила,
Где память - то же, что зола
Сгоревшего грехопаденья.
Что, отсечённое уже,
Осколками фантомной боли
Помимо сердца, тела, воли
живёт в душе.
Что вспоминаем по ночам
И, не худой кафтан латая,
Но жизнь со своего плеча,
Как будто скинув сгоряча,
Бессонницей по швам пластаем.
Где всё прошедшее - быльём,
Печалью позапрошлогодней...
Чем, может, только и живём
сегодня.