Играют блики на развесистых сосульках.
Щебечут оголтело воробьи.
Им сыплет просо добрая бабулька:
- Не бойтесь, милые! Чего, как не свои?
Синеет даль. Мороз трескуч, но нежен.
Скрипят прощайки вдоль заснеженных аллей.
И пусть выходит бабушка все реже…
Но взгляд ее – все ярче и светлей.