НА МОГИЛЕ АХМАТОВОЙ
Шероховат могильный камень.
В ладони стылого листа
Прошедших дней простая память-
Вода, упавшая с креста.
Еще дрожит зрачок хрустальный,
Но вот застыл...И сквозь года
Он неба северного тайну
Понес - неведомо куда...
А зовы звезд и скрипы сосен
И профиль гордый без морщин,
Как зачарованная, осень
Чеканит в золоте осин.
И словно краткое присловье
К простому томику стихов -
Багряный куст у изголовья
Почившей в лучшем из миров...
* * *