Я аппендикс, ненужный отросток.
Я в тени оставаться привык.
Я ж не тракт, даже не перекрёсток.
Я собой представляю тупик.
Не калымлю с кишками на пару.
Над шабашками не хлопочу.
Я беру, как свободен, гитару
и, как проклятый, рифмы строчу.
Я давно уж привык и не трушу,
когда вижу, как, мимо несясь,
как в отстойник, мне капают в душу
ваша жизнь, ваша боль, ваша грязь.
С каждым годом мне хуже и хуже.
Вы подлеете, будто на спор.
На хрена ж я, скажите, вам нужен,
если я вам не слышен в упор?
Я взбесился. Железный я, что ли!
Струнный звон стал протяжен и густ.
Эк вас сразу скрутило от боли
неиспытанных ранее чувств!…
Вой сирен. Топот ног. Будь что будет…
Белый стол. Простыня. Яркий свет…
Вот и всё. Будьте счастливы, люди
оттого, что меня с вами нет.
2009