Угадавшему суть по короткой строке,
Промолчавшему вслед от незначащих слов,
Уходящему прочь без озноба в руке,
Отдается немного – всего лишь любовь.
Невесомый сей дар, кинешь оземь – песок…
Не собрать, не поднять – через пальцы ручей…
Но гремящий поток пробивает висок
Среди долгого сна в веренице ночей.
Остающийся – жив: тело, боль и еда,
И в бездонный проем – все, что под руку шло
Набросать, чтобы видно не стало следа,
От того, кто сбежал… ну, да ладно – ушел…
Новых дел кутерьма, бесполезен лишь смысл,
Прошлых встреч фейерверк, как синдром суеты.
И без жалости бьет одинокая мысль:
Уходящий вперед поджигает мосты.
Затихают шаги и звенит пустота
Ультразвуком звонков, развлекающих ад.
Да спасет остающегося слепота,
Когда тот, кто ушел, обернется назад…
